tag:blogger.com,1999:blog-84930854211174610532024-03-06T04:09:12.027+01:00A la luna se le ve el ombligoPeor para el sol...Unknownnoreply@blogger.comBlogger81125tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-28157941727341034962012-11-11T22:40:00.001+01:002012-11-11T22:41:39.122+01:00Mudanza<div style="text-align: justify;">
Me mudo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando alguien necesita un cambio, necesita empezar por cosas pequeñas, para luego poco a poco, ir realizando cambios grandes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que me mudo, seguiré juntando letras pero en otro lugar. A partir de ahora, podéis leerme (tanto los posts antiguos como los nuevos) aquí:</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://cuatrocientoscuarentaycuatro.wordpress.com/" target="_blank">cuatrocientoscuarentaycuatro</a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Espero que lo disfrutéis tanto leyéndolo como yo escribiéndolo.</div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-61553904657034383772012-09-28T12:45:00.002+02:002012-09-28T12:46:31.639+02:00Siempre estarás conmigo<div style="text-align: justify;">
Hace tan sólo dos días que te estaba felicitando por tu 81 cumpleaños y
esta madrugada te nos has ido. Aunque sé que siempre estarás conmigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo cuando, de niña, me escondía por las habitaciones, en el pueblo, porque no quería volver a Gijón. Y tú me decías siempre: "Corre, escóndete, que yo les digo que no estás y así te dejan aquí, conmigo". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Contigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Prácticamente toda mi vida ha estado ligada a ti. Veranos interminables, de río, moras, bicicleta y meriendas en Funtiñea. Otoños de castañas, uvas, manzanas, pimientos asados, calabaza y salsa de tomate. Inviernos de temperaturas bajo cero, braseros y chocolate con tortas fritas. Primaveras de flores, paseos nocturnos y siestas en el patio bajo las nuevas hojas de la parra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre compartíamos cama, en Gijón, porque no había otra habitación en la que pudieras dormir, y en el pueblo, porque nos gustaba charlar a oscuras, a mí oírte historias de la Guerra Civil y la posguerra, de cómo se hilaba el lino, adivinanzas escatólogicas y divertidas como aquella que decía "Entre dos piedras feroces sale un tío dando voces..." que no sé por qué, en su sencillez, a mí me hacía una gracia tremenda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me encantaba oírte. Luego, cuando crecí y me fui a estudiar a Salamanca, en los perdidos noventa, te escribía cartas donde comentaba la situación política del país, y cuando iba a verte, me reñías, porque únicamente te hablaba de eso. Pero es que era de lo que más acabábamos hablando tú y yo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Más tarde aún, enfermaste. Y yo enloquecí de rabia. Al principio no sabía cuidarte. No sabía o no quería reconocer que necesitabas que te cuidaran. Que ya no eras tú la que me cuidaba a mí. Así fue como empecé yo a cocinar, a intentar aprender en tiempo récord todos tus trucos culinarios. Creo que el amor por los fogones, junto con el amor por los animales, lo heredé de ti.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahora, se me caen las lágrimas al darme cuenta de que es demasiado tarde para hacer aquello que siempre dijimos que íbamos a hacer, lo de grabarte contando cómo viviáis en la posguerra, cómo íbais a Astorga a llevarle a tu padre unas patatas o algo de lo poco que había para comer, a la cárcel. Por rojo. Por rojo y toma ya, probablemente por farandulero. Porque otra cosa de la que te sentías especialmente orgullosa era de las obras de teatro en las que participaba tu padre. Me contabas cómo las preparaban, cómo ensayaban el papel, cómo la gente aplaudía a rabiar porque eran muy buenos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me arrepiento de no haberlo hecho nunca. Primero porque creíamos que habría tiempo de sobra y después, por mi falta absoluta de tiempo, trabajando, estudiando una segunda carrera... y luego esa maldita enfermedad que se lo come todo, que es como una nada y que sólo deja olvidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé que estarás siempre conmigo. En mí, en mi corazón. Sé que siempre estuvimos unidas por algo especial y eso no lo puede romper algo tan feo y absurdo como la muerte. Así que me tocará ser fuerte por las dos, o mejor, por las tres: por ti, por mi madre y por mí, y vivir lo que me resta orgullosa de haber tenido una abuela tan guay como tú. De que fueras la primera en empezar a llamarme "Cris" cuando te enteraste que odiaba mi nombre y el diminutivo que me habíais puesto de pequeña. De que me entendieras, me escucharas, te rieras cuando había que reírse y me consolaras cuando había que hacerlo. De que vivas en mí, en mi forma de ser y en el genio que me gasto. Y sobre todo de que fuéramos capaces de entendernos con una simple mirada.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUAUykUs1EYc0DBWxM275QpKGvVuXbJQUOkpD922VAq4jZIzQKpwEtEVetJyyICV-X2CW8_lGf17bNJGPCquEUx9Gf12L6go6dExWQDpv_Gku7oRzKycL00kuEVaHeslhsAUvqMq-L38/s1600/04042009089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJUAUykUs1EYc0DBWxM275QpKGvVuXbJQUOkpD922VAq4jZIzQKpwEtEVetJyyICV-X2CW8_lGf17bNJGPCquEUx9Gf12L6go6dExWQDpv_Gku7oRzKycL00kuEVaHeslhsAUvqMq-L38/s320/04042009089.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Siempre estarás conmigo.</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-84379553112017494592012-08-25T15:26:00.001+02:002012-08-25T15:26:28.629+02:00Radio, más que aficionada, amante<div style="text-align: justify;">
Siempre he amado la radio. Desde pequeña, y fuese la hora que fuese, recuerdo un transistor encendido en mi casa. Primero, en la cocina, a la hora de la cena, sonaba <i>Gomaespuma</i>. Yo era una canija de ocho o nueve años y no entendía nada, pero veía que mis padres se reían y eso me hacía ver, y creer, que aquello era bueno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego, los domingos de viajes de regreso del pueblo, bajando Pajares detrás de un camión, lento, muy lento, acompañados por el fútbol. Eran tardes, y noches si la caravana era importante, de estadios ilustres, como La Condomina, El Sadar, La Rosaleda, Los Pajaritos, Atocha o el Ramón de Carranza. Ahora perdidos en la memoria, esos estadios forman parte del acervo futbolístico de los ochenta, forman parte de mi niñez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Más adelante, en la adolescencia, descubrí la radio nocturna. Fue gracias a un walkman (en mi caso, obviamente era un walkwoman) que me habían regalado por mi décimo cumpleaños y que como comprenderéis llevaba mis buenos cinco años dando un uso trepidante. El programa en cuestión se llamaba <i>Fórmula Noche</i>, y viví su cambio de nombre, allá por 1994 al nombre perfecto para un programa de radio: <i>A Escondidas</i>. Me enamoré de la voz de Patrick de Frutos, en los primeros cinco segundos. Y le adoré para siempre en los cinco siguientes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo que ya a finales de los noventa, justo antes de su programa, tenía otro el gran Jesús Quintero, en el que hacía entrevistas y lanzaba poemas y palabras a las ondas de la noche. Otro clásico para mí, que también procuraba no perderme y del cual me empapaba. Estoy completamente segura de que ambos han hecho de mí, un poquito de lo que soy. <i>El lobo estepario</i> no sólo me dejaría un regusto amargo de saber que ese era mi sitio, pero que nunca llegaría a ocuparlo, sino que además, me brindó una de las mejores entrevistas que se le han hecho a mi adorado Sabina.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx5p0sQv-jhg5xxDJ0yi1YsYbU266ssJxh7Gf5BIcqcA_0uOnDHlCUyLS6EE1l7vNGOu3RCtTI59L9XxH26RQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Después me enganché al deporte nocturno, más que nada por tener de qué hablar con mis amigos, todos aficionados a <i>El Larguero</i>. Yo siempre he considerado que el fútbol es mi pasión pagana, aunque con el paso de los años esa pasión se ha ido convirtiendo en mero entretenimiento, y el fanatismo, en meras simpatías deportivas. Supongo que hacerme mayor influye, y lo agradezco. Me siento un poquito más inteligente desde que veo las rivalidades futbolísticas con la perspectiva de unas risas entre amigos. Fueron muchos años caminando sobre un larguero que llegó un punto que ya no se sabía si era travesaño o fuente de manipulaciones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me cansé. Y durante bastante tiempo, un montón de años que llegan hasta hoy, la única radio nocturna que consumo es <i>Milenio 3</i>. Llevo 12 años cabalgando sobre las espaldas del misterio, esa pasión si que no la abandonaré nunca. A veces, sobre todo en temporada estival, cuando repiten los programas porque están de vacaciones, cometo una infidelidad liberadora y estimulante con <i>La rosa de los vientos</i>. Me enamora, me seduce y me deja con más ganas, pero de momento vuelvo al redil. Aún no he conseguido superar eso de los podcasts. La radio de madrugada es inmediata, y escucharla en pleno día me sabe raro. No puedo, no soy capaz. Necesito el halo de la luna a mi alrededor, el sol engaña demasiado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Claro que la radio está encendida todo el día, en mi casa o en el coche. Ahora, mi trabajo no me lo permite, pero cuando podía, también. Pero no es momento de hablar de la radio diurna, sino de la que nos despierta los sentimientos más profundos y nos hace reencontrarnos con nosotros mismos. Es momento de perderse en la inmensidad de la noche con música prodigiosa, que tuve la suerte de conocer cuando tan sólo era una niña, como la maravillosa, fantástica y arrebatadora <i>The Weight</i>, de The Band, gracias por supuesto a Patrick de Frutos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/myRoylhdDYU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo espero que me aconsejéis, que me recomendéis espacios en la noche. Necesito mi dosis de radio de madrugada, y últimamente no encuentro nada que me agrade. Insinuadme programas, emisoras, formatos. Aunque ya os voy avisando y esto es innegociable: necesito algo en el cual la palabra y la música formen un tandem perfecto. Así que perdámonos, embelesémonos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahora, crucificadme por haber escrito esta entrada en pleno día. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-62740677743420055922012-08-18T23:42:00.000+02:002012-08-18T23:46:36.621+02:00A veces, siempre.Siempre espero palabras bonitas,<br />
siempre espero perdones dorados,<br />
siempre espero abrazos locuaces,<br />
siempre espero silencios robados.<br />
<br />
Siempre quiero tenerte muy cerca,<br />
siempre quiero besarte la boca,<br />
siempre quiero dejar de ser terca,<br />
siempre quiero abrazarme a tu ropa.<br />
<br />
Siempre pienso en batallas perdidas,<br />
siempre pienso en volver sonriente,<br />
siempre pienso en nuestras despedidas,<br />
siempre pienso en apretar bien los dientes.<br />
<br />
Siempre dudo de si nada es eterno,<br />
siempre dudo de si nos sobran razones,<br />
siempre dudo de si llega el invierno,<br />
siempre dudo de nuestras tentaciones.<br />
<br />
Siempre intento estar a tu lado,<br />
siempre intento luchar y seguir,<br />
siempre intento andar con cuidado,<br />
siempre intento vivir sin morir.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-85682031483723309682012-07-29T04:45:00.002+02:002012-07-29T04:52:21.507+02:00Algodón de azúcar de la feria<br />
<div class="MsoNormal">
Algodón era tu mirada, de reojo, cuando creías que no te
veía. </div>
<div class="MsoNormal">
Algodón era tu risa, cálida y sarcástica, cuando bromeabas. </div>
<div class="MsoNormal">
Algodón eran
tus manos, insomnes, jugueteando con las mías. </div>
<div class="MsoNormal">
Algodón era tu cuerpo, perlado
de sudor.</div>
<div class="MsoNormal">
Se me aturullan las tripas de desearte, todo en ti es
algodón de azúcar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y cómo te hago saber que no sé qué me has hecho. </div>
<div class="MsoNormal">
Y cómo te
digo que siempre estarás en mí. </div>
<div class="MsoNormal">
Y cómo recuerdo otros agostos, de carreteras
sin transitar, si no estás aquí.</div>
<div class="MsoNormal">
Si todas esas cosas están contenidas en el algodón de azúcar
de una feria, en un carrusel, en la noria que nunca compartimos, en casetas de
tiro y montones de peluches. En los perritos piloto y los lotes etílicos para
adolescentes. En el caótico puñetazo en el estómago que nos dio la vida.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Fui duda hasta que te tuve frente a mí. Ahora soy certeza inquebrantable,
como los juramentos de no olvidarte jamás, que le hice a la luna. Soy piedra
incólume en tu camino, nunca me iré de ahí. Soy adepta de la noche e
incondicional de sus torturas. Seré tuya para siempre.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Quiero manchar mis labios con el algodón de azúcar de tus
néctares secretos, quiero deleitarme con su dulce sabor. Quiero probar de tu
boca, la miel, las manzanas de caramelo, y que tu risa, se confunda con el
tintineo de la campana del tren de la bruja o de la casa del terror. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Algodón de azúcar en mis sueños, flotando en el aire, como
nubes de color rosa, azul, morado. Vientos de otros tiempos que se llevan los
recuerdos podridos y me traen sonrisas del futuro. Atracciones de feria, de
fiesta de pueblo, de oscuridades entornadas y malditas. Verbenas de medio pelo,
bajo las luces tibias de bombillas de colores oxidadas, en la plaza mayor de cualquier pueblo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGI3hw0bhQhgl2Y26Wna81maVfyYyJBUvtgGeOVyakIbdYpXTq4PkLUNchL53ZAuu3W-whgDVnLfHbxiOMUH_jj8TQ_lfpJOGbPgZwsiMnW80wi-k8PGWYAu5-juiuzF6zcgOAGFi-Swk/s1600/algod%C3%B3n+de+az%C3%BAcar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGI3hw0bhQhgl2Y26Wna81maVfyYyJBUvtgGeOVyakIbdYpXTq4PkLUNchL53ZAuu3W-whgDVnLfHbxiOMUH_jj8TQ_lfpJOGbPgZwsiMnW80wi-k8PGWYAu5-juiuzF6zcgOAGFi-Swk/s320/algod%C3%B3n+de+az%C3%BAcar.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-79411645120072323352012-07-22T04:31:00.001+02:002012-07-29T05:44:33.766+02:00Saltar la alambrada.<div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Veo el mar por la ventana<br />
que se abre en tus ojos<br />
Está gris, está enfadado<br />
le sobran mis sueños rotos.<br />
Veo la noche irse a la cama<br />
yo no me quiero dormir<br />
sin la almohada de tu pelo<br />
ya no se vivir.<br />
<br />
Veo tus manos encantadas <br />
que no me quieren tocar<br />
sin suerte están ya cansadas<br />
de tanto luchar.<br />
Sigo el ritmo en tus pestañas<br />
Ya no me llama tu voz<br />
Me he perdido en tus entrañas<br />
Ya no somos dos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Lo he intentado muchas veces</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He luchado hasta morir</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He viajado hasta el fututo</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y no estás allí.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Se descuidan tus miradas</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y me he roto ya la voz</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He saltado la alambrada</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Pero me quema tu sol.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Veo mi vida desencajada</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
No soy capaz de soñar</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Sin caricias en la espalda</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Ya no quiero nada.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Sé que miras a otro lado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
No ves nada que salvar</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Para ti esto está acabado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y yo no sé olvidar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Tengo el son desordenado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Mi ritmo está cojo</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Tu canción no la he acabado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Le falta un acorde solo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Tengo el silencio enquistado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
No sigas hablando</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Soy un perro apaleado</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y mis dueños son tus labios.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Lo he intentado muchas veces</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He luchado hasta morir</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He viajado hasta el futuro</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y no estás allí.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Se descuidan tus miradas</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y me he roto ya la voz</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
He saltado la alambrada</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Pero me quema tu sol.</div>
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-57979461786377940192012-05-20T03:37:00.006+02:002012-05-20T03:44:20.797+02:00Lo más horrible de morir (cuento gótico)<div style="text-align: justify;">
La tétrica figura la miró. Ella estaba blanca con los ojos desencajados por el terror. Con los labios semiabiertos como esperando a que la garganta se decidiera a dar un grito. La figura, oscura y temblorosa se acercó pausadamente. Ella no podía intuir siquiera que aquel sudario blanco y límpido que la cubría se lo había colocado la mismísima muerte. La figura interrumpió el grito antes de que se produjera. Ella no era capaz de verle la cara, pero si sintió en la mente una voz quebrada, profunda, que le decía que no era necesario tener miedo. Que ahora ya nada le haría daño.<br /><br />Ella no lograba entender por qué la figura le había dicho aquellas extrañas palabras. ¿Nadie podrá hacerme daño? Eso es algo difícil de creer. Soy frágil, mis huesos pueden quedarse con un chasquido, mi carne es fresca y débil, ¿quién eres tú para decirme que ya nadie puede hacerme daño?<br /><br />La figura se mostró ahora con todo su horror. Su cara, descompuesta, mostraba parte del cráneo, sólo un ojo se veía en su sitio, aunque la carne del párpado había desaparecido, por lo cual no podía cerrarlo nunca, debiendo aguantar para siempre la tortura de no dormir, de ver todo lo que ocurría. Era una figura alta, cubierta por un manto negro, que dejaba sus huesudas manos al descubierto. Unas manos que sostenía un candil y que también estaban carcomidas por los gusanos, que podían verse por doquier. A las preguntas de la mujer, simplemente intentó sonreír, pero los dientes de su mandíbula estaban casi sueltos, y la figura cerró pronto la boca, por temor a perder parte de su dentadura.<br /><br /> Ella se asustó un poco, pero algo en su interior le hizo sentir pena por la figura, que a todas luces la estaba protegiendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /> - ¿Quién eres? –preguntó tímidamente.<br /><br />La voz que anteriormente sintiera en su mente, volvió a presentarse otra vez, de nuevo clara y profunda:</div>
<div style="text-align: justify;">
- Soy tu guardián.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Acaso soy prisionera?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Aquí no hay prisioneros. Puedes salir y vagar. Aquí sólo invitados. Tuya es la decisión de quedarte.<br /> - ¿Invitada? ¿Quién es mi anfitrión?<br />- La eternidad –confirmó el guardián quedamente.<br /><br />Ella se estremeció ligeramente. El pánico había desaparecido por completo. El guardián ya no le parecía horrible. Sintió incluso cierta familiaridad, pero se alegró de que su rostro siguiera siendo bello. Sus mejillas volvieron a cobrar color. Sus manos dejaron de temblar. El sudario le pareció incluso hermoso. Fue entonces cuando asombrada, le preguntó al guardián:<br />- ¿Quién me ha vestido así? ¿Por qué llevo estas ropas?<br />- Todo el mundo viste así en este castillo. Cada uno con una túnica de diferente color. Los colores distinguen a los invitados.<br />- ¿Acaso hay clases en este castillo?<br />- Hay seres –respondió el guardián-. Cada ser viste de un color para que pueda ser reconocido por el resto de habitantes del castillo.<br />- ¿Tiene muchos habitantes este castillo?<br />- Cada día lo pueblan más de mil almas. Y cada noche este mismo número de almas se va.<br />- Intuyo entonces, que éste es un lugar de paso. Quizá me quede unos días y luego siga mi camino.<br />- Tú decides tu destino- afirmó el guardián con su ronca voz.<br /><br />Ella, toda blanca, no podía acordarse de cómo había llegado allí. No conseguía recordar dónde estaban sus seres queridos, ni siquiera podía recordar sus nombres, aunque tenía presentes los rostros de cada uno de ellos.<br /><br />- Esto también pasará -le dijo al guardián como las otras veces, introduciendo su voz en la mente de la mujer.<br />- ¿Cómo te atreves? –le inquirió ella- ¿Cómo te atreves a leer mis pensamientos?<br />- Tus pensamientos resuenan dentro de mí. Al igual que en el resto de los habitantes del castillo. Tú también podrás oír los pensamientos de los demás. Aquí no existen los secretos. Aquí no existe la intimidad.<br />- Eso es horrible- respondió ella, pálida.<br />- Es lo malo de este lugar. Muchos se quedan, atraídos por los placeres, pero al cabo de dos noches, no pueden soportar no tener intimidad y se van. A otros no nos importa que los demás descubran todos los secretos de nuestras almas. Incluso aunque hayamos sido seres torturados en vida, seres malvados y corruptos, no nos importa porque es una forma de purgar nuestros espíritus.<br />- No comprendo muy bien –dijo ella entonces sin necesidad de hablar- cómo he llegado aquí.<br />- Todos pasamos aquí al menos una noche. Es la primera posada que ocupamos. Luego podrás hacer lo que te venga en gana hasta que seas juzgada.<br /><br />La mujer se asustó otra vez y su cara se descompuso, atravesada por el dolor y el terror:<br />- Juzgada, ¿decís? Yo no he cometido crimen alguno. Mi alma es pura como este sudario que me envuelve. Antes me afirmasteis que no soy prisionera. ¿De qué se me ha de juzgar, entonces?<br />- En efecto, no eres prisionera. Ya te he dicho que podrás vagar a tus anchas. Pero antes debes visitar a tu anfitriona. Quizás así comprenderás por qué has de ser juzgada. Todos los seres pasan ante el gran tribunal algún día. ¿No has comprendido…? –el guardián empleó en estas palabras un rictus de dureza- ¿ …que estás muerta?<br /><br />La mujer rompió a llorar tras estas palabras. Creía que eras un guardián bueno, pensaba para sus adentros, aunque era consciente que otros como ella, habitantes del castillo, la estaban oyendo. Pensó que no era posible que estuviera muerta. No recordaba por qué, no recordaba haber estado enferma, haber sufrido un accidente, ni nada parecido. Y tal y como el guardián había predicho, las caras de su seres queridos también desaparecían poco a poco en lo más hondo de su memoria…<br /><br />Fue llevada ante la eternidad.<br />La eternidad se parecía mucho a la nada.<br />No supo qué decirle, pues no tenía pecados que confesar.<br />La eternidad tampoco habló.<br /><br />El guardián se metió de nuevo en su cabeza y le dijo: eso es lo que te espera. Tu anfitriona es tu futuro. El juicio está aún lejos, pues muchos otros antes que tú deben ser también jugados. Algunos tienen tantos crímenes en sus espaldas que se tardan siglos en juzgarlos. Otros son sencillos y pronto reciben la sentencia. No debe asustarte la sentencia, puesto que ya debes saber, que aquí no se condena a nadie a muerte…<br />A la mujer no le hizo gracia el chiste del guardián, quien siguió hablando:<br />- Tú no serás sentenciada al martirio, ni a la tortura, pues tu sudario es blanco y puro. Todos te reconocerán como a uno de los elegidos. Por esto, te repito, nadie aquí te hará daño.<br />- Me siento sola- se atrevió a decir en un susurro.<br /> - Así es la eternidad. El sufrimiento viaja siempre con nosotros. No importa si has obrado bien o mal en tu vida, pues el sufrimiento y la soledad nos acompaña a todos. No encontrarás dolor físico en tu camino, pero tampoco te librarás del que procede de los sentimientos…<br />- No comprendo donde estoy, ni entiendo para qué se nos juzga, si todos hemos de sufrir por estar solos.<br />- La muerte es como la vida. Es incomprensible en todos sus aspectos. ¿Por qué nacemos? Nadie ha respondido nunca esa pregunta. Sabemos cómo opera la biología, pero no conocemos el sentido de la vida. La muerte es asimismo igual de extraña. Nadie sabe por qué morimos, ni qué venimos a hacer aquí.<br />- ¿Y por qué eres tú un guardián? A alguien has de servir, ¿quién es tu amo?<br />- Yo no sé a quién sirvo. Imagino que es la propia muerte mi dueña y señora. Yo sé que tengo este cometido y no hago tantas preguntas como tú. Puede que algún día, tú también descubras que tienes un cometido. Algunos habitantes de este castillo, lo abandonan en las frías noches de invierno y se divierten a asustando a los mortales. Ése es su cometido. Otros prefieren hacerse pasar por gatos negros y hacen tropezar a ancianas o hacen petrificar de terror a niños indefensos, provocando ruidos en sus alcobas. Estos son sus cometidos. Los menos, nunca salen excepto en la noche en que gobernamos los muertos sobre los vivos y su cometido es vigilar que ninguno de los demás sobrepase los límites. Puede que tu cometido sea procurar más almas a este castillo. Nadie lo puede saber. La mayoría de los que aquí se encuentran aún no lo saben y por ello, intentan disfrutar de los placeres que aquí se les ofrecen.<br />- Antes has dicho que a algunos seres se les tarda siglos en juzgar. ¿Cómo sabré que ha pasado ese tiempo?<br />- La eternidad- respondió el guardián –es muy variable en su extensión. El tiempo no se mide tal y como lo miden los mortales. El tiempo pasa, simplemente, y de pronto, te toca ser juzgado. No te darás cuenta del paso del tiempo. Aquí la noche es eterna y no notarás el paso de los días. No te tortures con preguntas que no tienen explicación. Las cosas son así y nada más. No hay motivo.<br /><br />La mujer palideció de nuevo. Sus labios temblaron por un momento, pero pronto se recuperó de su pavor. No quiso preguntar más. No quiso saber más. Ella siempre había creído que la muerte sería otra cosa. Siempre había imaginado que su cuerpo sería devorado por el Gran Gusano y su espíritu iría a parar a un lugar mejor que el terrenal. Siempre le habían contado que las personas buenas iban al edén y las malas al infierno. Aquel lugar, aquel castillo, se parecía mucho más a una cárcel que a un bello paraíso. Aquel lugar era horrible.<br /><br />El guardián la llevó a su aposento. Era una alcoba ricamente decorada, con una cama de oro y sábanas de raso y seda. En la estancia había cuadros por doquier, manjares en una gran mesa de roble y un espejo de plata, ovalado, de pie al lado de una de las ventanas, las cuales tenían vidrieras por cristales. Por ellas, se filtraba una tenue luz, procedente de la extraña noche que lo rodeaba todo. La habitación parecía parpadear por efecto de aquella luz. Toda la estancia tenía un halo de misterio, una sensación lóbrega y a la vez agotadora. La mujer pensó que quizás era ella la que se encontraba cansada. Comió alguno de los manjares cuando se encontró sola. El guardián le había dicho que no los necesitaría, pero que muchos de los seres encontraban consuelo en poder disfrutar del placer de comer y beber, así como de acostarse con sus congéneres. Después se miró en el espejo de plata levemente complacida y observó con horror que su rostro se había demacrado, poco a poco su cara se parecía más a la de su guardián, y así el resto del cuerpo. Y entonces, aterrorizada, supo que estar allí no era lo más horrible de morir.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-31501731757611408502012-04-22T02:15:00.000+02:002012-04-22T02:22:58.907+02:00Fácil<div style="text-align: justify;">
Voy a hacerlo fácil. Voy a olvidarte. Voy a dejar de ansiarte, de sentirte, de quererte. Voy a perder la cabeza en otros motivos y en otras tareas. Voy a a hacerlo fácil. Voy a enterrarte entre hojas viejas de cuadernos olvidados. Voy a conseguir que fluya mi imaginación y terminar de creer que nunca has existido. Voy a bucear en las lágrimas y soñaré que nunca me quisiste, que nunca estuve en tus brazos, que nunca has estado dentro de mi.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Voy a ponertelo fácil. Voy a seguir las reglas que yo misma impuse. Distancia, distancia, distancia. Voy a maltratarme con tardes de estudio sin oír tu voz, con mañanas de trabajo y tareas domésticas sin ver tu rostro a través de la pantalla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Voy a ponernos fáciles las cosas. Voy a olvidarme de tus manos, de tu lengua, de tus labios. De tu pelo alborotado, de mis dedos acariciándote la barba y mi pelvis curvándose de placer con cada embestida tuya. Voy a olvidarme de tus besos, de tus caricias en la espalda, de los mimos, de las risas, del placer. De mi lengua jugando con el aro de tu oreja, de tu olor que se me queda impregnado en la piel durante días, resistiendo al agua y al jabón, o quizás sea mi memoria olfativa que lo recuerda a cada minuto...<br />
<br />
Voy a ponerme fácil la vida. Voy a sacarte de mis entrañas, con cuchillo y tenedor, rebanando tu recuerdo en cada minuto que mis neuronas fabriquen una imagen tuya. Voy a dejar de imaginarte tocando el piano en mi cuerpo. Voy a dejar de imaginarte comiéndome entera. Voy a dejar de recordar las mañanas, las tardes, las noches. Los sueños que tenemos en voz alta, los castillos en el aire. Las palabras, los piropos, la ilusión. Voy a encerrarlo con candado todo.<br />
<br />
Voy a hacerlo fácil, cielo, voy a dejar de hacer todas esas cosas. En serio, me lo propongo. En serio, me digo. Y pasa un minuto, imagino tus ojos clavados en los míos, tus pupilas pardas enmarcadas en su circulo oscuro, negro, tus pestañas largas, curvadas, enredadas en las mías cuando te acercas para besarme... y me olvido de todo...<br />
<br />
Si, cielo, ¿qué te estaba contando?</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-58789614290264228562012-03-29T22:32:00.000+02:002012-03-30T11:59:23.039+02:0029-M<div style="text-align: justify;">
<span class="hasCaption">Acabo de llegar a casa y no sé cuál es mi
estado de ánimo. Decidí adherirme a la manifestación del bloque crítico
del 15M, a quienes se habían unido los de la CNT. La gente se
concentraba en la calle Viaducto Marquina, todo de muy buen rollo, con
ganas de que pasara la mani de los sindicatos y unirnos a ellos, pero
como bloque diferenciado protestando por algo común. Tres lecheras de la
nacional estaban al principio de la calle, cosa que a nadie extrañó. <br /> <br />
Cuando la manifestación convocada por UGT, USO y CCOO llegó a nuestra
altura, en lugar de seguir hacia el Paseo de los Álamos (donde
finalizaba la mani), empezaron a subir hacia nosotros, dejando a la
policía nacional entre ambos grupos.<br /> Ellos querían que bajáramos y
nos uniéramos. Nosotros, queríamos bajar y unirnos. Y entonces, la
policía nacional, en toda su racional sabiduría, decidió que no, que ni
pa' arriba, ni pa' abajo. Que no se les ponía a ellos en los cojones
dejarnos pasar. <br /> Parece ser que eran órdenes de arriba, directas de Gabino de Lorenzo, desde enero, actual delegado de gobierno en Asturias... hay rumores que dicen que a petición de los líderes sindicales, que no querían ver mezclados al 15M y a otros pequeños sindicatos en "su" manifestación.<br /> <br />
Estuvimos casi tres cuartos de hora en esta situación, hasta que hartos
de esperar. comenzamos a caminar hacia abajo de la calle, para unirnos a
los que esperaban. Y como era de preveer, los nacionales empezaron a
cargar. Ví palos, hostias y de todo a menos de 3 metros de mí. Intenté
hacer fotos pero los empujones no permitieron que fueran muy buenas y lo
único que sale medianamente bien es ya desde más lejos y no se aprecia
mucho, solo unos cuantos policías mirando hacia atrás mientras otros
compañeros suyos seguían dando palos. Se ven también fotógrafos y una
cámara de TV grabando, así que espero que salga en algún medio.<br /> Pasé del miedo a la RABIA en segundos.<br /> Por lo que supimos después, hubo dos detenidos. Por nada, simplemente por querer andar LIBREMENTE POR UNA CALLE.</span></div>
<span class="hasCaption"><br /> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-vnO7Kv7Pcf35QjzITHsMolTuBLDYgEWu1Jds_a_3vWLxjfTzB_8669BBYc-KifiMwAivpBcs0bAdH6ijUzpiw-50IovLTeelN5DrP9veJvMYz6nK502neddMZ_ZatFCUH-bhb4XOjLE/s1600/IMG_0256.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-vnO7Kv7Pcf35QjzITHsMolTuBLDYgEWu1Jds_a_3vWLxjfTzB_8669BBYc-KifiMwAivpBcs0bAdH6ijUzpiw-50IovLTeelN5DrP9veJvMYz6nK502neddMZ_ZatFCUH-bhb4XOjLE/s320/IMG_0256.JPG" width="320" /></a></div>
<span class="hasCaption"></span><br />
<span class="hasCaption"><br /></span><span class="hasCaption">
Quince minutos más tarde y a tenor de lo ocurrido, varios integrantes
de UGT, con chalecos identificativos y otras personas (entre ellas el
padre de un amigo,
con quien estuvimos un ratito comentando la jugada) subieron de la otra
mani hacia la policía y mediaron para que nos dejaran pasar. La
nacional (estos sí, sin identificar, excepto por su uniforme, pero sin
chapitas) se echó a un lado, contra la pared de un edificio y todo el
mundo estalló en aplausos. Nos unimos a la manifestación de los
sindicatos, y puedo decir, que allí no éramos cuatro gatos. Todos juntos
luchando contra lo mismo.</span><br />
<span class="hasCaption"> No sé cuántas personas podría haber, soy
un poco mala calculando, pero si esta mañana en Gijón había 15.000, en
Oviedo se rozaba el doble o quizás se superaba.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="hasCaption"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="hasCaption"><br /> No sólo nos
roban y se creen que somos tontos. Encima se chotean de nosotros en
nuestra cara, e intentan hacernos creer que vivimos en una democracia.
Pero no es así. Hoy puede ver que ni caminar por una calle se puede si a
unos vestidos de azul se les antoja que no, que ahí te quedas. No daba
crédito, no podía creer que se liaran a dar palos por NADA. <br /> <br />
Hoy me acordé de los que lucharon detrás de mí y dejé escapar varias
lágrimas pensando en los que vendrán, en mi sobrinín Andrés que nacerá
en junio, y en que se merecen que les dejemos mejores derechos de los
que nosotros tenemos, no peores. Que tienen que vivir en otro mundo, con
otro sistema, porque éste, claramente, no funciona. Que no podemos
seguir pagando los mismos, y que tenemos que dejar de poner el culin y
empezar a luchar por lo que es de todos, no sólo de unos pocos.<br /> <br /> Y si alguno de vosotros llega al final de esta parrafada, espero que no haya caído en saco roto.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-79266643345260207822012-03-21T01:42:00.001+01:002012-03-21T01:42:06.623+01:00Los de la furgoneta roja (microcuento)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahí estaban, de nuevo, los de la
furgoneta roja. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Roja, qué ironía que fuera de ese
color. Siempre aparecían de noche, y mi madre, dejaba la puerta entreabierta,
muy levemente, para vigilar desde dentro de la casa. Para saber a quién se
llevarían esta vez. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al día siguiente, hacíamos los
casi 40 km que separaban el pueblo de la ciudad donde estaba mi padre, encarcelado
por rojo. Un color que yo había aprendido a odiar, gracias a la furgoneta.
¡Había tantos colores bonitos! Y él, tuvo que dejar el teatro, que estaba
pintado de todos ellos y cambiarlo por la cárcel, por ser afín a uno solo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hacíamos el camino a pie o en
burro, como podíamos. Le llevábamos patatas o lo que hubiera por casa, y mi
madre, le contaba a quién se habían llevado, los de la furgoneta roja.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: red;">(Esta historia es real. Me la contaba mi abuela Kika, en las noches de verano de mi adolescencia, bastante antes de contraer esa absurda y torpe enfermedad llamada Alzheimer. La niña, era ella. La madre, mi bisabuela. Sirva de pequeño homenaje a todos aquellos "desparecidos" durante la Guerra Civil, y en la posguerra y que acabaron con sus huesos en cualquier cuneta).</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-21628852594814771972012-03-17T22:05:00.000+01:002012-03-17T22:05:42.596+01:00SoledadNunca he sabido estar sola.<br />
Puedo disfrutar de una tarde, de una noche, de un trocito de día.<br />
Pero en cuanto paso más de doce horas sin contacto con otro ser humano,<br />
contacto real, digo, no teléfonico o virtual, me vengo abajo.<br />
Los monstruos de mi armario se sublevan.<br />
Los fantasmas del pasado revolotean, y los del futuro, me lanzan dardos.<br />
La fantasía, que puede desbordarse en cualquier momento,<br />
es difícil de contener.<br />
Y a veces, esa fantasía, en lugar de ser fructífera,<br />
y ayudarme a rellenar folios o a escribir poesía,<br />
se toma la justicia por su mano y estalla en negra agonía.<br />
<br />
¿Cómo le doy una patada en los cojones a la soledad?<br />
¿Cómo recupero los trozos rotos de cariño?<br />
¿Cómo recompongo mi vida?<br />
<br />
Nunca he sabido estar sola.<br />
Necesito una mano amiga que me levante cada vez que me caigo.<br />
Necesito una mirada templada y serena que me haga ver<br />
que la imaginación a veces no es buena compañía,<br />
en especial, si es la única compañía.<br />
Acabar hablando con una almohada,<br />
cocinando para tu perra o luchando contra el sueño<br />
a las diez de la noche, no puede ser saludable.<br />
Que el cansancio me agote porque me cuesta dormir,<br />
que la voz se me quiebre porque no haya con quien hablar,<br />
que el silencio sea musa y música de los rincones de esta casa.<br />
<br />
¿Cómo le devuelvo la alegría a este sueño?<br />
¿Cómo recupero lo que perdimos?<br />
¿Cómo conseguir que tus ojos brillen de nuevo al mirarme?<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-21746899840915241242012-02-26T21:55:00.001+01:002012-02-26T21:55:45.205+01:00Ni contigo, ni sin ti<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vacío, melancolía, tu ausencia,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Echarte de menos, mis ganas
obscenas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Peleas, suspiros, lágrimas,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Perdernos unos segundos, ganar la
batalla,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
al juego del amor, enredados con
las sábanas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Broncas, gritos, traiciones,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Disgustos, arrepentimientos,
hartazgo,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Apurar cada risa, olvidar la
tristeza,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hacer el amor como si fuera la
última vez.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nos queremos sin saber querernos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nos odiamos, y tampoco sabemos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Celos, tragedias, calor,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pensar en el mañana y derrumbarnos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Remordimientos, perdones, dolor,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Saliva entremezclada de los dos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasiones, temblores, sudores,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Amarnos sin rencores, a pesar de
los temores.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Huídas, temblores, sinsabores, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“te quieros” susurrados contra el
viento.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Somos paz y guerra, períodos de
violencia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nos queremos sin saber querernos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nos odiamos, y tampoco sabemos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAl80SvCDg1EXPyiMwUJfwYqpXd-rS0DBSUSvlAh4HKSyVol50od93zm-_RFpVTB9f0cPSLd0haMNk5-qQaG6MFljHSJWaoCNx07hg74MjOMFJI9soRU2FaWYS7mI2_kMUFSw_FDnExoQ/s1600/sombras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAl80SvCDg1EXPyiMwUJfwYqpXd-rS0DBSUSvlAh4HKSyVol50od93zm-_RFpVTB9f0cPSLd0haMNk5-qQaG6MFljHSJWaoCNx07hg74MjOMFJI9soRU2FaWYS7mI2_kMUFSw_FDnExoQ/s320/sombras.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-79604286230503359532012-01-30T00:45:00.002+01:002012-01-30T00:46:20.103+01:00Acordes de mi.¿Cuál es la clave con la que comienza esta partitura?<br />
¿Qué timbre desentona mi compás? <br />
Una amalgama de notas, una armadura<br />
Tablatura inacabada de mi ciudad.<br />
<br />
Tierna cadencia, timbre insolvente,<br />
Mi sostenido de nuestro corazón.<br />
Nota rota desde la cabeza,<br />
Silencio maldito en la habitación.<br />
<br />
¡Menudo contratiempo amarte sin aliento!<br />
Dudas perfectas y asincopadas,<br />
Sigue la dinámica de mis suspiros,<br />
Deshazte de las caricias desanimadas.<br />
<br />
Practica una ligadura entre nuestros cuerpos<br />
Y toca el instrumento de mi piel clara.<br />
Perdamos la razón con el invierno,<br />
Asomémonos al balcón de tu guitarra.<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-19028899140183593702011-12-26T22:19:00.005+01:002012-08-20T19:39:48.144+02:00Los desvanes de mi memoria<div style="text-align: justify;">
Creo que tenía diez años, no lo recuerdo bien. Leí un libro sobre el desván que todos los niños tememos. Sin sospechar que los desvanes guardan la riqueza de nuestra historia, los orígenes de donde provenimos cada uno de nosotros. Los desvanes recuerdan nuestra memoria, te cuentan en cada trasto viejo y aparentemente inservible, la vida de tus antepasados. Creo que ese libro me abrió los ojos a un mundo más amplio y lleno de aventuras. Ese desván de mi mente, se abrió para llenar mi cabeza de fantasmas que nunca más me dejarían dormir tranquila.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los niños son como esponjas y yo, desde aquella noche que desperté envuelta en sudor y con un miedo atroz, decidí que los galápagos no eran tortugas grandes, si no el nombre con el que se llamaban unos a otros los inmortales, los que no morían nunca. No sé si mi incosciente me jugó una mala pasada, porque como he podido constatar mucho más tarde, los galápagos viven cientos de años, pero en mi interior, galápago era sinónimo de inmortal. Mi abuelo había muerto seis meses antes y con la sencilla ternura de una niña de diez años, tenía que ser galápago.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No sé si mi infancia fue feliz o no. Nunca fui una niña normal. Y consecuentemente, nunca he sido una mujer normal. Mi cabeza se llenó demasiado pronto de aventuras, de fantasías, de historias. Recuerdo que durante meses, mis amigas me llamaron Antoñita "la fantástica" riéndose por mi desbordada imaginación. Todas menos una. Todas menos Aroa. Alguien que me fue siempre leal y que cuando el tiempo y la ciudad nos engulleron, para mí, desapareció la lealtad en sí. La lealtad que sólo se puede otorgar a quien has visto crecer y hacerse mayor, la lealtad que se conserva cuando, después de veinte años, nos volvemos a encontrar en esa ciudad que me vió nacer y nos damos cuenta de que la amistad nunca desapareció y que seguimos ahí, las mismas niñas asustadas encerradas en cuerpos de mujeres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La conocí en el parvulario, con cuatro o cinco años, en aquel destartalado edificio que aún me duele cuando lo miro, vacío y desnudo, tapado simplemente por trozos de azulejo marrón, de color chocolate con leche. No me acuerdo de cómo nos conocimos exactamente, porque había más niños que conocía de antes, de la guardería, del parque, pero nos hicimos amigas enseguida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Jugábamos a "V", a la goma, a "El Equipo A". Hacíamos manifestaciones (ella y yo solas) a favor del medio ambiente, después de habernos pasado toda la tarde dibujando una pancarta en una cartulina. Qué sabíamos nosotras de pedir autorizaciones de recorridos, ni de fechas, ni de nada al Ayuntamiento. Creíamos que con salir a la calle, la gente se nos uniría. Total, no había causa más justa que la que defendíamos. Pero sobre todo hablábamos. Hablábamos de todo. De todo lo que puede ser importante para dos niñas de diez años.<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Aroa compartía mis fantasías como una espectadora más, manteniéndose en un discreto segundo plano, mientras yo le explicaba con pelos y señales mi último sueño, el cuento que había escrito el sábado anterior o una película que acababa de ver. Escuchaba siempre atentamente y recuerdo que una vez, tardé seis días en contarle "El hombre maravilloso" de Terence Hill, que me había hecho mucha gracia y que por los gastados 80 estaba muy de moda. Yo creo que estas cosas las hacía por inseguridad, y que ella me escuchara durante seis tardes seguidas contarle una película conseguía que mi inseguridad se viera aplacada y yo me sintiera un poquito mejor, un poco más segura, un poco más querida. Si no, no tiene explicación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No, la verdad es que no, nunca he sido una niña muy normal. La inseguridad sigo padeciéndola, es algo que viaja conmigo, pero me la trago a ojos del resto del mundo, aunque alguna que otra vez sale a relucir, sobre todo en los momentos en que los acontecimientos me desbordan y ya no puedo más. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esto trataba, o quería tratar sobre la memoria, sobre la fantasía, sobre galápagos, sobre el miedo a la muerte y sobre la amistad. Y acaba siendo una crítica velada para mi torpe inseguridad. A ver si un día de estos consigo encerrarla en el desván de mi mente, cierro la puerta con saña y la dejo dentro, junto a todos aquellos fantasmas, para poder volver a dormir tranquila.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-51789124864651640342011-11-29T12:27:00.000+01:002011-11-29T23:43:35.285+01:00Crecer<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí dándole la espalda a
caballeros y princesas,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nunca me interesó tener
tirabuzones rubios por los que trepara un amante</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí dándole patadas a un balón,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y si se terciaba, a alguna
espinilla contraria,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí subiéndome a los árboles,
atrapando grillos y saltamontes,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desollándome las rodillas en
caídas en bicicleta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La vida tenía sentido si tenías
amigos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí echándole de comer a los
conejos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sentándome al sol acariciando
pollitos amarillos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cabalgando encima de mastines que
pastoreaban rebaños de ovejas,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Abrazada a la luna entre
historias de damas siniestras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí viajando en trenes y en un
127 blanco y ajado,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí durmiendo en tiendas de
campaña cada verano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecí sorprendiéndome con cada
pueblo nuevo descubierto</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y bañándome en todos los mares
que rodean este país</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Que amé durante años y que estoy
empezando a odiar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Ahora todo es inhóspito, lleno de
hormigón y metal</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora todo es salvaje, todo es
vender o comprar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Simplemente con recordar esos
viejos tiempos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mis ojos se empañan, la tristeza
me embarga,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La luna decrece, las estrellas se
apagan.</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-56349526021766336132011-11-22T22:05:00.001+01:002012-11-12T00:03:03.279+01:00Juguetes y música<div style="text-align: justify;">
Nunca tuve una Barbie. Tan rubia, tan tiesa, tan estirada, tan fashion. Nunca tuve una, porque, huelga decirlo, yo nunca fui ni quise ser así. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tuve una Nancy, de las antiguas, de aquellas con la cara preciosa y pelo sedoso (pelo que en un arranque de creatividad, teñí con mechas verdes una tarde aburrida de invierno). Mi Nancy era una Nancy deportista, con mallas y camiseta larga y cinta para el pelo. Y rodillas y codos articulados para hacer deporte.</div>
<div style="text-align: justify;">
También tuve una Chabel. ¿Alguien se acuerda de la Chabel? La mía era campista. Vestía vaqueros, camiseta de leñador a cuadros rosas y deportivas. Y tenía una tienda de campaña, y saco de dormir y nevera llena de latas de conserva y botellas de refrescos en miniatura.</div>
<div style="text-align: justify;">
Luego me regalaron más muñecos, que nunca usé para jugar. Eran todos de adorno. Un bebé negro (el primero que tuve que tenía pito, qué cosas), otro montado en un caballo de madera y muchas muñecas de trapo, con trenzas rojas y vestidos de flores, o rubia y con capa roja a lo Caperucita. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero como digo, nunca jugué con ellos. Acumulaban polvo en las estanterías de la habitación, mientras yo etiquetaba mis libros como si tuviera una biblioteca, llevando un registro de cada título que tenía y a quién se lo prestaba. Se aburrían mis muñecos esperando por mí mientras yo le pegaba patadas a un balón en el patio del colegio, ganándome el respeto de los chicos porque lo hacía bien y siendo de las pocas <u>elegidas</u> en el recreo para jugar con ellos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los primeros juguetes que pedí conscientemente a Papá Nöel (mi familia no es católica y siempre recurrieron al gordo para que pudiéramos disfrutar de los juguetes durante las vacaciones navideñas) fueron un camión amarillo y un balón. Me los trajo, por supuesto. El camión amarillo era casi tan grande como yo, cabía sentada encima y tenía volquete y todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
También recuerdo (intuyo que esto sería por el año 1986 ó 1987) que les pedí a mis abuelos que me regalaran una muñeca, del tipo de la Barbie, que se llamaba Jem, que venía de unos dibujos animados. Atentos que tenía historia la cosa. </div>
<div style="text-align: justify;">
Eran dos grupos de rock femenino rivales. Unas eran "buenas" (porque tocaban para salvar un orfanato o algo similar) y se llamaban Jem & The Holograms y otras, teóricamente "malas", que se llamaban The Misfits<span style="color: #3333ff;"><span style="font-family: arial;"></span></span>. No sé por qué pero las "buenas" tenían el pelo rojo, malva o rosa y las "malas" eran cuatro y lo tenían castaño claro, negro, azul y blanco. </div>
<div style="text-align: justify;">
Elegí a la rizosa de pelo azul chillón, que tocaba una guitarra amarilla tringular (voy a darle este calificativo porque, en realidad, no sé cómo describirla). Nada de pelos rosas, no. Rizos y azul, tal como yo soñaba con tenerlo. Se llamaba Stormer. </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrVlZJxqR9ruAaV_oehNanYC_1e3itfpgCBsAK23Oul9f3t-kAKxesKdHI0wYlA7SaEW7tR7xInFhCfuzdPXdE8zQXgh84lSj88r6_aitY_jZzUC96Kxf0v45I6jK4v9FnF4v5BtCIuGA/s1600/23112011819.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrVlZJxqR9ruAaV_oehNanYC_1e3itfpgCBsAK23Oul9f3t-kAKxesKdHI0wYlA7SaEW7tR7xInFhCfuzdPXdE8zQXgh84lSj88r6_aitY_jZzUC96Kxf0v45I6jK4v9FnF4v5BtCIuGA/s320/23112011819.jpg" width="240" /></a></div>
Luego, investigando, he leído que en la serie, Stormer era la teclista de The Misfits, la compositora de las canciones y el alma creativa del grupo, pero mira por dónde, nunca era reconocida por ello. Digamos que era la "buena" de las "malas". Además de teclista, era una guitarrista de renombre mundial y experta en tocar el keytar, sí, ese engendro entre guitarra y teclado que debería estar prohibido a nivel internacional. Vamos, que pertenecía a The Misfits pero como era compasiva y esas cosas y le daba pena que las demás se portaran mal con Jem, pues recibía un trato bastante duro por parte de las miembras de su grupo (y esto no es un error, lo he escrito completamente a propósito, por aquello de los miembros y miembras de Bibiana Aído). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZzy6d6beaUyObYM62FOVqAf7WPpPk6_07zTqO8DVtjsU5wALzl851Un2US6sd6UanvZpoO6e5v1dmQVCQEkkm1DFqTE28f5wmaZLs9nbnUTHDT4aE_pSUNS3Kzom83deKzTZqrjVM7ZI/s1600/stormer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZzy6d6beaUyObYM62FOVqAf7WPpPk6_07zTqO8DVtjsU5wALzl851Un2US6sd6UanvZpoO6e5v1dmQVCQEkkm1DFqTE28f5wmaZLs9nbnUTHDT4aE_pSUNS3Kzom83deKzTZqrjVM7ZI/s320/stormer.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="post-content" style="display: block; overflow: hidden; width: 710px;"><b><span style="color: indigo;"> </span></b></span><span class="post-content" style="display: block; overflow: hidden; width: 710px;"><b><span style="color: indigo;"></span></b></span>La muñeca venía hasta con cinta de cassette con cuatro o cinco canciones en cada cara, todas de Jem por supuesto. Os juro que eran una aberración y que además no debieron tener demasiado éxito, ya que ninguna de mis amigas tuvo nunca una muñeca de esas, ni del grupo bueno ni del malo. Nunca conocí a nadie, en ninguna parte del mundo, que tuviera una muñeca así, excepto yo. Y aún la conservo, ojo, lo cual creo que es merecedor de todo el respeto que podáis ofrecerme. La verdad es que me gustaría entrar en contacto con personas que hayan tenido una. Por aquello de no encontrarme sola en el mundo y poder dejar de ser anónima y absurda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que hoy, recordando que es Santa Cecilia, patrona de la música, y mezclando esto con que tenía ganas de escribir sobre juguetes, me he acordado de mi Stormer de pelo azul y flor en el pelo. Y me he acordado que, con diez años, además de rayar hasta la extenuación el cassette de "Mentiras piadosas" de Sabina y el de "Loco por incordiar" de Rosendo, también escuché muchísimas veces la cinta de Jem. Por favor, perdonadme la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/20BZID081Vk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para más información sobre la serie de dibujos (que seguro que aparece alguna nostálgica... sí, no lo vamos a negar, era básicamente una serie para chicas), tenéis muchísima información en <a href="http://www.taringa.net/posts/imagenes/3886400/JEM-and-the-Holograms---Te-acordas-de-estos-dibus__.html" target="_blank">Jem and The Holograms ¿Te acordás de estos dibus?</a> de donde he tomado prestada la foto de Stormer en su caja original, la otra, la de los pelos despeinados, es la mía.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-53443053513394421342011-10-30T13:36:00.003+01:002011-10-30T13:37:43.875+01:00Frío<div style="text-align: justify;">
No sé si es el otoño, que abandona la trémula calidez que suele dejar el verano y que coge carrerilla para adentrarse en las gélidas manos del invierno, pero hoy he amanecido con el corazón frío. Tengo las manos temblorosas y me pregunto si el miedo ha hecho también su trabajo. Los pies, esos pequeños carámbanos hijos de puta, siguen en su línea. A éstos les da igual que sea agosto que la despedida de un octubre para olvidar. Están siempre fríos. Yo ya me he acostumbrado a que ni veinte pares de calcetines sirvan para algo. Y para colmo, todas las dudas, todas las desesperanzas, han vuelto a desperezarse. Todas las vueltas que da la vida se desdoblan hoy delante de mis ojos. Todas las esquinas que giré, creyendo que iba a encontrarme con tus ojos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No pido mucho. Un poco de calor en la madrugada y un oído que escuche y comprenda. Fundamentalmente, que me comprenda. Sé que es difícil. Sé que a veces, las cosas que me dejan el corazón frío únicamente las puedo ver yo. Sé que la forma en que interpreto las cosas a veces no es la correcta, por eso necesito que ese oído además, tenga paciencia conmigo. Y la paciencia, no nace debajo de una plantita de perejil. Por desgracia, la paciencia debe cultivarla cada uno dentro de su alma. Y hay que querer cultivarla, acordarse de cuando han sido pacientes con nosotros y procurar hacer lo mismo. Y no siempre estamos dispuestos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A lo mejor, son los fantasmas. A lo mejor son ellos los que dejan el corazón frío, al pasar por detrás y erizarte los pelos del brazo, en ese momento preciso en que sientes un escalofrío en la espina dorsal y en la nuca, como cuando ves una serpiente peligrosa, aunque sea a través de la pantalla del televisor. Yo ya no sé cómo luchar contra esos fantasmas. Los viejos y los nuevos. Ya no sé cómo procurar calor a este pobre corazón para que no sufra más. Para que nada le afecte. Para que cualquier cosa sea como tenerlo metido en una urna de cristal y poder pasar por la vida sin volver a sentir el corazón frío. Sé tú mi cazafantasmas, aunque sólo sea para que las cosas vuelvan a tener sentido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No quiero que se me vuelva a helar el alma, a golpe de malas palabras, de riñas estériles que nunca llevan a nada. Porque cuando alguien sueña algo, la única forma de que ese sueño se cumpla es luchar para conseguirlo. Y tengo miedo de que, por culpa del frío, mis ganas de intentarlo perezcan, inermes y abúlicas de sus propias ganas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n8i63cn_4K425L3a8Mos6YvaecSr9VuADw4gUslZNknje0i12sNknyKpX3RUPXtBF_lvO7n-jt1bCL_1mFjeubHRsHva64FZRbEAWbf9g8EdYQV9GOXZjH2FQN3qmjyslrOk2xfGuFk/s1600/fantasma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6n8i63cn_4K425L3a8Mos6YvaecSr9VuADw4gUslZNknje0i12sNknyKpX3RUPXtBF_lvO7n-jt1bCL_1mFjeubHRsHva64FZRbEAWbf9g8EdYQV9GOXZjH2FQN3qmjyslrOk2xfGuFk/s320/fantasma.jpg" width="296" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sigo con los pies fríos, cómo no. Sigo con las manos temblorosas y el corazón cansado de latir para no quedarse helado. Sigo con el miedo en el cuerpo, en la espina dorsal. Un miedo atávico y recurrente, marcado -quien sabe, quizás sea eso- por los recuerdos que acuden a mi cabeza, por el significado que tiene para mí el día de hoy.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, ya me había dado cuenta de que es el día perfecto para hablar de fantasmas, aunque los míos tengan ojos, y manos, y pies (tal vez también fríos) y sean de carne y hueso. Seguiré buscando la forma de librarme de ellos. Seguiré luchando por construir ese sueño que tuve un día, cuando ví claro que mi vida no iba por el buen camino. Seguiré luchando, porque, no nos engañemos, nada en la vida se consigue sin pelear por ello. Y cuando es fácil, cuando no tienes que pelear ni siquiera un poquito... malo... por eso, me gusta el frío, aunque hoy haya amanecido invadida por él. Porque me hace recordar que si quiero algo -calor, por ejemplo- tengo que ponerme el cuchillo entre los dientes y entrar en la selva a pegarme con el león de turno. Con el miedo de turno. Con el fantasma de turno. Con la idea tonta de turno que me repite inconscientemente que no hay un futuro feliz para mí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Disculpadme, voy a afilar el cuchillo y a pelearme un rato con la vida...</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-34477695177658215612011-10-29T01:14:00.002+02:002011-10-29T01:15:15.339+02:00Reseñas<div style="text-align: justify;">
Como si fuera alguien famoso, resulta que me han hecho un par de menciones en sendos blogs. Como no podía ser de otra manera, son blogs de amig@s, que me quieren y que me miran con esos buenos ojos con los que únicamente se puede mirar a los amig@s.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí van los enlaces, en los mismos se pueden leer también mis respuestas, porque cuando te escriben ciertas cosas, tienes que responderlas, sí o sí. El corazón -y el alma misma- te lo piden a gritos. Y cómo yo soy muy obediente, hago caso al corazón -y luego al alma- y reconociendo un cariño sincero, lo agradezco y también, por supuesto, lo celebro.</div>
<br />
<a href="http://socommonsounique.blogspot.com/2011/10/cuarenta-y-cuatro-noches-descubriendo.html" target="_blank">So common... ...so unique</a> de @SaruGates.<br />
<br />
<a href="http://elhumordecisimo.blogspot.com/2011/10/cuarenta-y-cuatro-noches-en-el-ombligo.html" target="_blank">El humor de Cisimo</a> de @Cisimo y @Sagral_Verde.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjsk38B_7_e4m84PZw_VyRbKXmL8zdspX9BiVHELGETLm_9Y1lJCOl9S3TxNKXJ9V8eH0nDK0AFpqlYOo6KI4HxryG0AoYnXKKwTB1azD13ONojXBn0gmxm-nGMawdPfnhhyhpbOMyGZ8/s1600/ombligo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span id="goog_1113167455"></span><span id="goog_1113167456"></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfFjJtYl_arFKjNcuTdpIHl_BnuyI43EFHjzMduYrimgM43P2L6FAXcZBWrQBjY_yosL-Lgzyx5LIvH91eGEowaOmDdbwoRcc_0xbVbKUgPMbqLBi6P6AE2-71vMxhF73QEzBvn0WOPIQ/s1600/DSCF2063.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfFjJtYl_arFKjNcuTdpIHl_BnuyI43EFHjzMduYrimgM43P2L6FAXcZBWrQBjY_yosL-Lgzyx5LIvH91eGEowaOmDdbwoRcc_0xbVbKUgPMbqLBi6P6AE2-71vMxhF73QEzBvn0WOPIQ/s320/DSCF2063.JPG" width="320" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-65141671344300885402011-10-19T09:00:00.000+02:002011-10-19T18:22:07.485+02:00DemenciaDemencia si pienso en la vida que nos separaba<br />
<div class="MsoNormal">
alivio al comprobar que me amabas</div>
<div class="MsoNormal">
vida es lo que quiero compartir contigo</div>
<div class="MsoNormal">
ilusiones que son abrigo.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dardos que se clavan en mi pecho</div>
<div class="MsoNormal">
fortuna nocturna, darlo por hecho</div>
<div class="MsoNormal">
enamorado de la luna</div>
<div class="MsoNormal">
recuerdos de una tarde </div>
<div class="MsoNormal">
navegando por la red.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Asombro en cada gesto</div>
<div class="MsoNormal">
notando las coincidencias</div>
<div class="MsoNormal">
diciéndonos por dentro</div>
<div class="MsoNormal">
esto no puede ser y</div>
<div class="MsoNormal">
zozobra el corazón.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Maldiciendo el tiempo perdido</div>
<div class="MsoNormal">
esperando poder seguir vivos</div>
<div class="MsoNormal">
necesito estar a tu lado</div>
<div class="MsoNormal">
elegirte fue pan comido</div>
<div class="MsoNormal">
nunca antes me había pasado</div>
<div class="MsoNormal">
dedicar versos a un cielo claro</div>
<div class="MsoNormal">
emoción pura en nuestro camino, porque</div>
<div class="MsoNormal">
zarpaste conmigo.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-90689023483244887002011-09-08T19:29:00.000+02:002011-09-08T19:32:58.574+02:00La cara de la pared<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Erase una vez, en un país
valenciano… esto… perdón, en un país muy lejano… mmm mmm… tampoco, que en el
AVE se llega muy rápido… a ver, empezaré de nuevo…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Erase una vez una cara pintada en
una pared. La cara lo observaba todo, miraba a la gente pasar, a los niños
jugar, a los ancianos sonreír, a las palomas volar… e igualmente, observaba las
cosas que pasaban en el mundo. Esa cara pintada en la pared, en un principio
era blanca, resplandeciente, y se maravillaba con cada día nuevo, y le
encantaba que el sol le hiciera cosquillas en su nariz pintada e hiciera
brillar la cal que cubría su cara feliz.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero un día, algo terrible
sucedió. La cara pintada, que albergaba tantas ilusiones de ver cosas
maravillosas desde aquella pared, presenció un robo a través de una de las
ventanas de las casas de enfrente de su muro. No, no os preocupéis, no robaron
a la apacible ancianita que allí vivía, sino que el robo, lo vio nuestra amiga
la cara a través de la televisión de la ancianita. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>¿Pero cómo es posible? - os preguntaréis. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoListParagraph" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que la anciana tenía sintonizado
en su televisor eran las noticias. Se puso alerta y escuchó, día tras día, cómo
era el mundo fuera de su pared. Y así fue como nuestra amiga la cara, vio como
los bancos robaban a sus clientes, los gobiernos se reían de sus votantes, los
reyes no abdicaban en beneficio de sus súbditos, los países estaban en guerras
por un líquido negro y asqueroso que decían que valía mucho dinero, había niños
que pasaban hambre y no podían ir a la escuela, había hombres y mujeres a los
que se les privaba de sus derechos, había tanta miseria y tanta, tanta, tanta
injusticia, que nuestra nívea cara se puso azul. Sí, amiguitos, azul.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Yo pasaba por allí aquel día y
pude hacerle una foto a nuestra amiga la cara de la pared. Era completamente
azul y su cara, otrora sonriente y feliz, era ese día un poema. Su frente se
perlaba de sudor por la rabia contenida, su boca se fruncía en un rictus de
amargura. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFseOFv8QwEdfISQqM6QUTJ_ZCiUTrWnWYk6H8LA8w0IUUE6QTTgY8EVAQKYGWeyYtts2Sth4PC3aFiaIdyoudD0Ne2xAo88tUY1j99mcZohQ97n_86woXocLykSkg8hjrJjugP2sIH-s/s1600/06072011785.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFseOFv8QwEdfISQqM6QUTJ_ZCiUTrWnWYk6H8LA8w0IUUE6QTTgY8EVAQKYGWeyYtts2Sth4PC3aFiaIdyoudD0Ne2xAo88tUY1j99mcZohQ97n_86woXocLykSkg8hjrJjugP2sIH-s/s200/06072011785.jpg" width="150" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> </div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>- Yo quiero salir de mi pared. – me dijo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> <span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span>Pero, ¿por qué?</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> -<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span>Quiero salir de esta pared y hacer lo posible
por convertir este mundo en el que vivís los humanos, en un mundo un poquito
más feliz.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> -<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Yo no sé muy bien cómo ayudarte – le contesté – pero
he oído, que si deseas algo con mucha fuerza, una señora que hace crecer
gatitos en las macetas, te concede ese deseo. No vale con desear algo material,
un coche, una casa, o algo así. La señora que hace crecer gatitos en las
macetas, lo consigue con amor y la única manera de que te conceda tu deseo, es
que éste, sea un deseo plagado de amor.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La cara blanca, que ahora era
azul, se quedó pensativa. </div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> <span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span>Mi propósito no puede llevar más amor dentro –
dijo pensando en voz alta.</div>
<div class="MsoListParagraph" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y se puso a desear con todas sus
fuerzas. No me preguntéis como desea un dibujo en la pared, yo no quise interrumpir
sus esfuerzos, y le dejé a solas, ya que desear es un acto muy íntimo y
personal. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así fue como al día siguiente,
después de muchas horas de desear ser humano, para ayudar a mejorar este mundo,
la cara azul de la pared desapareció. En su lugar, encontraron un chico de
veintidós primaveras, con ojos, boca, y estornudando sin parar hasta que
consiguió eliminar de sus recién estrenados pulmones todos los restos de
pintura, blanca, azul y negra, de lo que antes había sido. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo primero que le dijo,
a la persona que lo encontró, antes incluso de pedir algo de ropa para tapar
sus vergüenzas, era que quería un pimiento verde. Y después, en cuanto le
hubieron vestido para que no cogiera frío, le hubieron alimentado y le hubieron
preguntado quién era, el nuevo humano contestó:</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> -<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Me llamo Saúl. Antes era pintura en la pared, la
imaginación de un loco soñador que quería cambiar el mundo. Ahora soy real, y
quiero cambiar el mundo a mi manera. </div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span> - ¿Cómo? – le preguntaron.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span> -<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Soñando – dijo risueño. – Voy a ser maestro y
desde la escuela, intentaré que los niños no se vuelvan tontos consumidores,
ovejas de un mismo rebaño a quienes hay que decirles qué hacer porque no saben
vivir su vida. Quiero que aprendan divirtiéndose y que se den cuenta de que son
privilegiados. Quiero enseñarles que ellos, también pueden aportar su granito
de arena para cambiar el mundo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La cara antes blanca, que luego
fue azul, y ahora es humano, tampoco sabía que la señora que hacía crecer
gatitos en las macetas era yo. Y que le concedí su deseo mucho antes de que lo
deseara, porque yo también quiero cambiar el mundo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-38002903056935840662011-09-05T10:25:00.000+02:002011-09-05T10:25:00.227+02:00Y si eres, se<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No te vayas, me abandones, o me
dejes, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quédate,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se la sombra que me sigue a todas
partes, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi droga, mis anhelos, mi
vacío</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mi destino, mi silencio si me
embriago, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi luna, mi farola, se mi guía</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi tiempo, mi cansancio, mis
manías.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No te vayas, me abandones, o me
dejes, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quédate,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se la vida que se pierde en cada
jueves, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi incendio, mi locura, un
desvarío</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi duda, mi misterio, se mi
frío</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se veneno, miel y néctar en tus
labios</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi esencia, mi billete a
cualquier parte, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mi descanso.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No te vayas, me abandones, o me
dejes, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quédate,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mis ojos, se mis manos, se mis
pies</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se mi ombligo, se mi pecho, el
ajedrez</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el que nos desnudamos </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Con avidez.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-63782261701027182212011-08-29T22:21:00.003+02:002011-08-29T22:21:38.093+02:00Lágrimas<!--[if gte mso 9]><xml>
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Lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
Torpes, descuidadas, silenciosas.</div>
<div class="MsoNormal">
Límpidas, terribles, saladas.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas calladas, lágrimas ruidosas.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
De alegría, de pena, o de rabia.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas silentes por mis mejillas rosadas.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas crueles.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
Tal vez tiernas, o desamparadas, o solitarias.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas culpables, ansiosas, fugaces.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas derrotadas.</div>
<div class="MsoNormal">
Lágrimas.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-36048877333369050482011-07-19T00:37:00.007+02:002011-07-19T21:24:18.476+02:00Siete años después<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Hoy
he bajado al mar. Paseé por la playa mientras el agua me lamía los pies, fría,
imperturbable, silenciosa. Ni siquiera la notaba, pues mi cabeza era un
torbellino de deseos y tristezas que un día fueron alegrías. No podía pensar,
pues los indelebles recuerdos iban y venían, se entremezclaban cómo se pelean
por salir, por llegar primero a mis ojos en forma de lágrimas. Sólo estaba
segura de que le echaría de menos. Sólo sabía que quizá nos volviésemos a
encontrar, sí, algún día…</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Y mi
cerebro seguía trabajando, como una olla a presión. Él ya no estaba conmigo, no
le vería más. Se había ido. Y ahora era como las gaviotas que, indemnes, volaban
sobre mi cabeza. Eran libres, y quizá el también estuviera cerca del cielo.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Han
pasado siete años pero aún lo recuerdo.
Y no sé por qué, después de tanto tiempo, logro recordar cómo fue. Como sigue
siendo en mi corazón. Pero necesito pensar en él para saber que, aunque todos nos
vayamos algún día, seguiremos vivos en el corazón de los que más nos quisieron.
Me basta con recordar su nombre para pensar con firmeza que me gusta vivir, aún
a pesar de las guerras, y de todas estas vicisitudes de la vida que hemos de
pasar.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Seguí
caminando hacia las rocas, y me senté en una de ellas observando el mar y las
geodas, las olas chocar contra los arrecifes, escuchando el triste sonido del
mar.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Quería
preguntarle, como en la poesía, a los peces, al mar, quería preguntarle al
viento y a las gaviotas, pero sabía que lo único que recibiría por respuesta
sería el absurdo y desgarrante grito del silencio. Quería preguntar por qué se
muere, por qué todo tiene que acabar alguna vez, quería preguntar quién inventó
la palabra fin. Pero nadie puede responderme, porque todos se preguntan lo
mismo que yo.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">No
puedo describirle porque yo era muy pequeña y casi no recuerdo su rostro, sólo
sé que lo quería y él me quería a mí. Sólo sé que, de seguir con vida, sería uno
de los que mejor podrían comprender mis sentimientos. Pero la vida es cruel y
egoísta y siempre juega sus mejores cartas, no puedes hacerle trampas. Es como
una partida de mus, en la que ella siempre tiene el órdago ganado y tú, con las
peores cartas no puedes ni siquiera envidar.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Se
me pasaban las horas, allá en la playa, filosofando sobre la vida y la muerte,
y acordándome de él, de mi abuelo. Y casi sin darme cuenta el sol empezó a
desaparecer por el borde del mar. Le dije adiós a mi mar y volví a casa,
caminando entre flores indehiscentes que esperaban ser cortadas por una pareja
de enamorados, o que tal vez, una chiquilla recogiera para su abuelo. Así que,
miré por última vez al rojizo sol que se despedía del día, y mientras una
lágrima recorría, silenciosa, mi mejilla, sonreí pensando que tal vez, sí tal
vez, un día volveríamos a encontrarnos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqeQuhjHfERJDue1CXJYpu7_eRqARhkiGzxzBU6DtDbb730wionmzJMqkEKNy9aLNuxca-EHTT-7WmmVx_EFS6S7Hpnt26mYl2vhKGR8j_nzvAzaIT1qKfvFuuu2VV_OVMeH1U-eD7J0Y/s1600/Cisimo+y+yo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqeQuhjHfERJDue1CXJYpu7_eRqARhkiGzxzBU6DtDbb730wionmzJMqkEKNy9aLNuxca-EHTT-7WmmVx_EFS6S7Hpnt26mYl2vhKGR8j_nzvAzaIT1qKfvFuuu2VV_OVMeH1U-eD7J0Y/s320/Cisimo+y+yo.jpg" width="225" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Este
texto, lo escribí en 1996, y lo presenté a un concurso literario de mi
instituto, Doña Jimena. Con él gané un áccesit de 10.000 pesetas, que
por aquel entonces me solucionaron con creces gran parte del verano.
Pero aunque hayan pasado ya 22 años (en octubre se cumplirán 23), sigue
siendo completamente vigente.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-27547889550954348002011-07-12T16:23:00.007+02:002011-07-12T18:35:32.697+02:00Felicidad<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">El terror de enfrentarse a una hoja de papel. Lo he
experimentado. Sé qué se siente cuando deseas rellenarla con innumerables
frases y no puedes. El terror al folio en blanco. Lo he sentido. Duele como mil
agujas clavadas en el alma, como martillos de hierro incandescente golpeándote
en la cabeza, una mañana de domingo cualquiera. Como las cicatrices del
corazón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Fue un día de sol. Encerrada en mi casa, intenté poner en
orden mis ideas, así, de golpe. Pero no me salió. Y me sentí tan mal… dentro de
mi pecho ardían los deseos, latían las penas, pero mi mano temblorosa se negaba
a plasmar todos esos sentimientos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">El sudor pronto llegó
a mis manos, los nervios estaban a punto de hacerme gritar. Quería
escribir y no podía. Quería llorar y no tenía un hombro amigo, quería salir de
la agonía, de la tristeza, salir… para siempre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Una vez un amigo me dijo que la felicidad no existe. No
quise creerle, aunque en el fondo de mi corazón yo sabía que él tenía razón.
Aquel día descubrí que la felicidad no puede ser lo contrario de la tristeza,
puesto que la felicidad es imposible de lograr y en cambio, la tristeza es muy
fácil de obtener.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Me sentí sola. Irremediablemente sola como tantas otras
veces, pero en medio de esa soledad, una lucecita brotó de pronto. Mis manos
dejaron de temblar y escribí una palabra: tesón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Puede que la felicidad no exista, pero nunca debemos
dejar de buscarla. No podemos perder la oportunidad de ser los primeros en
hallar lo que toda la humanidad lleva siglos buscando.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: inherit; line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Quizás no sea hoy, ni mañana, ni dentro de diez años
cuando la encontremos. Pero algún día
–estoy casi segura- llegará y aunque dure unos instantes nos compensará con
creces por todos los malos momentos vividos hasta entonces. Las cosas malas se
guardan ocultas en los cajones de la memoria. Las cosas buenas, permanecen, un
olor, una imagen.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El
temor a enfrentarse con un folio en blanco. Lo he sentido y duele. Lo he
sentido y lo he superado.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0eodo5X5YlEmfxqJm4-TccjJ_74vmF3KOZEagG04diEUlp-xlCMu3d718GS2G-NyFyfd5DkwplYDRZvVixfB3qii9SUjdueZrOThK2Az4BuuNroL0uVkE-zXiYF_k5IEzR1Ln4KBM_FI/s1600/DSCF2597.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0eodo5X5YlEmfxqJm4-TccjJ_74vmF3KOZEagG04diEUlp-xlCMu3d718GS2G-NyFyfd5DkwplYDRZvVixfB3qii9SUjdueZrOThK2Az4BuuNroL0uVkE-zXiYF_k5IEzR1Ln4KBM_FI/s320/DSCF2597.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8493085421117461053.post-54566795514691262332011-07-05T17:36:00.002+02:002011-07-05T18:36:41.711+02:00Lo divino de escribir<div style="text-align: justify;">
A veces creo que escribo para conseguir ser alguien importante, para
borrar con mi huella la huella de otros, pero en el fondo escribo para
que mi alma no muera, para desahogarme, para que el viento no me deje
sin tristeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si no me carcome la pena, no soy nada, mis manos son
torpes y la letra se desvanece. Si no me atormento no
puedo escribir. Y la felicidad me enturbia las páginas, me desconcentra,
la felicidad mata la inspiración.</div>
<div style="text-align: justify;">
Algunos necesitan amor, otros
filosofan sobre la vida, los más se inventan lo que cuentan. Yo necesito
sufrir. Y me psicoanalizo hoja a hoja, me juzgo. Creo, aunque no estoy
segura de ello, que en la pena está la clave.</div>
<div style="text-align: justify;">
No se trata de
masoquismo espiritual, ni de locura, se trata simplemente de un estado
de calma, de sentimientos que reflejados en el frío papel, me
tranquilizan el alma, escribir me hace sentir bien. Es como soñar, pero
con los ojos bien abiertos, es como volar. Llegar al infinito rozando la
eternidad y con el halo divino del misterio confundirme en una
explosión onánica de estrellas y luceros. Y ver formarse a los planetas
con el crudo boom de la imaginación.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eso es escribir. Es sentirse
libre, descubrir todos los secretos, llevar al final del caos toda la
ilusión. Es vivir poco a poco, aunque a veces, ligeramente, la tristeza y
la tranquilidad se confundan y no sepa seguir tras un punto y coma.
Escribir es notar en el aire como te observan las hadas y musas del
cariño, ver en el viento a un gigante bueno, que el mar te bañe a través
del tiempo. Escribir es amar todo lo bello y llorarle a lo eterno, para
seguir siendo yo, para convertirme en eterna y así escribir siempre,
escribir para todos y para siempre.</div>
<div style="text-align: justify;">
No me importa que mi huella no
impresione en esta tierra o en el lado oscuro y frío, sólo me importa
escribir por todos los beneficios que me reporta. Purgar mi alma y estar
segura de que he creado algo, sea lo que sea y ayude a quien ayude.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sé
que no borraré la huella de nadie porque la creación siempre es
imperecedera, nunca muere. Y eso también es un lujo dentro de lo divino
de escribir. Y eso también me hace sentir feliz, aunque me robe un trozo
de inspiración.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ojalá el no hacerme importante me sirva para ser
más consciente de que la felicidad está en considerar que la propia
tristeza es inherente a los sucesos, que es secundaria ante la de los
demás, ojalá me haga ser tan humilde o más de lo que soy ahora y no
anhelar alegrías que más tarde se volverán contra mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si estás
siempre triste, descubrirás cómo ser feliz sin sentirte desgraciado, y
sin preocuparte porque un día pueda llegar la tristeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Prefiero
seguir escribiendo para mi sola (¿para qué aburrir a nadie más
publicando un libro?) y ser mejor persona, que regalar mis neuróticos
pensamientos, y también los depresivos, sólo para enriquecer las arcas
de mi cuenta bancaria (que por cierto, tener una hipoteca está dejando
bastante minada).</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0